Лето уходит, медленно, нерешительно, неумело заканчиваясь, как всегда, навсегда,
как всегда, оставаясь в россыпях, в пригоршнях песка в летней обуви и в рисунках камней.
Видишь, в этих местах осень приходит всегда по-немецки точно, расписываясь в проводах
зеленью желтых листьев, синим запахом неба, светлой тревогой, с начала времен неразлучных с ней.
Вряд ли в этом году что-то изменится, вряд ли твои спокойствие, пульс, сонная тишина
разойдутся на узком мосту с тесной бессонницей, падкой до сувениров близкой зимы, -
и все-таки не грусти, поскольку, видишь ли, близка ли или наоборот тебе эта зима, страна, -
все равно у времени есть аргументы в пользу искусства, и, видимо, только поэтому живы мы.
Все ни при чем, пока рассеянно осень раскрывает новый блокнот и пишет тебе, - вот, посмотри,
все, что у лета было, теперь спрятано в новой палитры тихие акварели или, видишь, яркую блажь.
Но тебе-то что, ты все равно в гостях, на ладонях лета или в комнатах осени, в доме ее, внутри,
где педантично разложены воспоминания, впечатления, что-то еще, что ты задолжал этому времени, и все никак не отдашь.
Украдено у © greenmara Dana Pinczewska
greenmara.livejournal.com